Если чесно то я ничего не понимаю в писательском деле, так же как и в художественном тоже. Мой дедушка поэт, заслуженный, а тётя иллюстратор и иконописец. А я балбес. Где талант? Мы все воображаем из себя Хемингуэев, Пушкиных, а кто же мы сами такие? Мы просто существуем и все гонимся за той жизнью которая нам не по зубам, эта верхушка айсберга, как запретное яблоко из рая, манит нас своей красотой. Иногда хочется подумать о чём нибудь, а мыслей нет, их просто нет и всё. Вроде думаешь, а вроде и нет и так каждый день. Ждёшь выходных что бы отдохнуть, а в итоге пьешь с друзьями до поздней ночи, встаёшь на следующее утро в час, умылся пожел себя, пришел в себя и всё. Понимаешь что выходные просроны. Такое бывало у всех даже не спорьте. Лишь изредка мы делаем что то стоящее и так хочется делать это чаще.